musodiários

2011-03-31T04:01:00.002+01:00

A casa está ainda em forma de casulo. Um embrião de liberdade que renasce no mundo. Está perto o quando das palavras se tornarem claras. Vivo numa ficção ambulatória. De paredes internas em reconstrução. Monto padrões de azulejos, espalhados pelo soalho. Como, durmo e levanto-me no sonho.

A Terra

2010-08-03T01:03:00.003+01:00

As sombras na estrada rude
O chapéu de palha ao sol
As velhinhas
Conversam sobre batatas em cubos.

As batatas vêm da terra
As velhinhas vão para a terra.
O chapéu de palha ao sol
Só estava lá para assegurar a sombra.

Poesia na rua

2010-04-03T17:35:00.000+01:00

As pedras da calçada

– Esses quadradinhos

onde encaixa tão bem

o senso comum.

Elementos

2010-01-23T00:18:00.000Z

Nesta casa no meio do campo.

Bem assente no odor da terra.

Um abrigo dos impulsos automáticos.

Por vezes, a natureza toda parece engoli-la, a casa,

Envolvê-la toda

Como se de uma esfera verde se tratasse,

Enraizada por cima e por baixo, em todo o seu diâmetro.

Em todos os seus ângulos e cantos

Há uma continuidade para o canto dos pássaros,

O gotejar da chuva, lá fora.

Ouço também o latir dos cães

E os ramos das árvores açoitados pelo vento.

O coaxar das rãs e, lá longe, o relinchar de um cavalo imaginário.

E as poças na lama até se ouvem formar.

Um escopro metálico na pedra

Desenha os compassos do tempo.

Um livro que é lido em silêncio e muitas palavras que outros pensamentos

Por vezes lhe raptam para fora da história.

Estas são as palavras que apenas enumeram aquilo que é uno.

O fogo, à noite, que crepita

E funde tudo em torno do mesmo ar que respiramos.

A sonolência do calor ao frio.

Tudo isto observado de um palco, longe da cidade.

The Cinematic Dr. Poem e Trio Furuya

2010-01-13T16:01:00.002Z

... apresentam

Os Fragmentos do Viajante

Sofia Freire (textos) Dennis González (trompete e música)

Nobuyasu Furuya (sopros)

Hernani Faustino (contrabaixo)

Gabriel Ferrandini (bateria)

Ler Devagar Lx Factory, sexta, dia 15 de Janeiro, às 20 horas.

A estória do 24

2009-11-23T20:09:00.001Z

O amor-perfeito aconteceu entre os dois.
Conheceram-se numa rua escura, à porta de uma loja já fechada.
Ambos tinham fome e não se reconheceram. Ela pintara o cabelo e já não usava lentes coloridas.
Ele mudara por completo. Outro nome, outro corte, outro fato. Outro estilo. Outra gravata.
Viveram juntos uma semana.
Ela pintou o cabelo, mudou a cor dos olhos. Ele comprou uma nova colecção de gravatas e sapatos.
Destruíram-se por completo. E ele, expulsou-a do apartamento, depois de ela lhe lavar a roupa e lhe organizar as gravatas por tons.
Ela tornou-se fria e cautelosa. Mesmo quando ele fez amor com ela fervorosamente.
Destruíram-se completamente. Ele não lhe reconheceu a cor dos olhos.
Depois, mudaram a roupa da cama e o amor-perfeito aconteceu entre os dois.
Conheceram-se numa rua escura, à porta do 24. Já estava fechada.

Romance epistolar. Carta 19 ou 20.

2009-11-20T03:35:00.008Z

Estou em barcelona, um bocado perdida. Aos soluços. Numa tasca. Bebo vinho. Sem articulação. As ruas ligam-se. E desligam-se. Sem sentido. A um ritmo incessante. Dentro dos passos. Dos músculos. Esticados ao fim do dia. Distendidos nas distâncias. Entrecortadas por rumos distintos. Porque alteram a direcção de uma mesma pessoa em todo um só dia. Pessoa-ave que persegue um rasto de milho-intuitivo. E vinho tinto, também. Esquinas imediatas. Atravessam-se no caminho do amarelo ao 'rojo'. Sem fronteiras. Sem timidez. Sem meios-tons. Identifico as ruas por onde ando. Mas estão noutros lugares. Até que acho o último grão de milho. No fim da linha da hora. (No lo hay perdido pêro estoy un pouco bruta.)
Estou numa taverna, numa calle qualquer en Raval. Bebo vino. Ay una chica sola defronte. Procuro cumplicidade.
As tavernas e o vinho tinto fazem-me pensar em ti. São as casas so jogo que mais procuro. As coisas simples e tingidas de vida fazem-me sempre lembrar-te. Penso que tu vais acordar-me por inteiro. Pêro no lo ay perdido.
Às vezes desconfio até dos amendoins que me esperam imóveis dentro de um pires branco. Se calhar é do branco que os contrasta. Todas as cores que principiam uma morte latente. Cabrona, sempre latente. Mesmo rompendo as montanhas de núvens. São brancas. Belas porque contrastam o azul profundo em formas almofadadas.
Ahora estoy tranquilla.
A moça beijou-o, o bruto. E ficou com o bico arregalado. Ela quer inspirar-me de longe. Paredes brancas com texturas niveladas por vinho rojo. É uma taverna em que me faz falta o teu silêncio, o ardor da foqueira, os teus olhos no meio das dunas reservadas numa negligência salutar. O mar e o sonho. Mas esse pressegue-me. Aos soluços. Abro as narinas para deixar correr o fumo negro. Abrirei ainda mais para folgar em ver-te. E os teus beijos. Amor e temperamento.

(Foto de Andreia Lira)

The Cinematic Dr. Poem

2009-10-29T23:26:00.005Z

Sofia Freire - contos
Dennis González -Composição/ trompete
Aaron González - contrabaixo
Stefan González - bateria
featuring Rodrigo Amado - saxofone

Não percam, ao vivo, os Fragmentos do Viajante...!

8 de Novembro, domingo, às 22 horas, na Fábrica do Braço de Prata

Otherness

2009-10-19T18:37:00.014+01:00

I arrive at a homeland. Still feeling like a stranger among my people.

This is the town where I departed from. My home. But I’m not the same, now.

For an instant, I can observe the place where I was born with the eyes of a tourist, a traveler. Someone distant.

I take a picture. I never thought this street was so pretty. Yet, I miss the place I last came from. My clothes and my bag conserve its odor. There is a memory that doesn't want to be forgotten.
... ...
The word "saudade" was also born here. And it had never made so much sense as it does now: the moment I became someone else.

Sem Nome

2009-10-16T17:26:00.001+01:00

Sinto-me mal. Sinto que as palavras me falham, às vezes, num movimento pouco natural do ser.
Já nem me preocupo em preferir a tinta da caneta. Foda-se a elegância do papel laminante.
Sinto que não tenho nada se não te tenho a ti.
O que construo é em teu favor, e meu. Basta falhar um SMS para vacilar o meu mundo.
Sinto falta de uma boa conversa ou de te observar a expressão. Isto é literal.
Sondaram-se as asas a partir. do meu papel colorido.
Assino a decolagem do papel decalque.
E sei que jamais poderei regressar à sua forma original.
É toda a minha vida em suspenso num plano virtual. Aguardando no seu cumprimento.
De regressar às formas.

Pela primeira vez ouço o papel em silêncio.
Rasga-se a alma em pedacinhos com cola, pelo picotado. Aguardo resposta.
Faz-me regressar às formas. Aguardo resposta.

Sei que me vês, apesar de a minha língua ter outro som.
Imprimes-me a cores do outro lado. No quarto ao lado existe outro tom, outra luz.
É como se lá estivesses.
Imagine-se! Ter de fazer reservas para visitar o quarto ao lado.
Assomam-se as asas desse quarto. E ele gira, gira, gira em torno da tua cabeça ligado por um fio. Um papagaio de papel.
O que te faz sentir o vento nas mãos quando tu ainda não sabes voar.
Apertam-se as asas e o frio. Não se lançaram…!
Só são as nossas asas que não se lançam. E lá está o voo. A pairar mesmo ali. Está mesmo quase. O voo.
Estou a treinar para sair deste telhado entorpecido.
Soa-me a pó, o fio do pensamento.

Solta-se o fio da navalha.
Tempo sem corte é intocado.
O fio da navalha desenha linhas onde ninguém te tocou.
Ficaram-te nas mãos, os riscos. Jogava-los ao rio. O riso turvo de dente tinto à mostra.
A boca roxa que depois te provou sem queixumes. Sem plenas vagas que valessem um par de olhos.

É Mês de agosto.
Tu dizes que vês sereias ao léu a atiçar a coxa. Eu disse que não vês. Não vês nada.
Porque não podes. Não podes tocar. Tu não me podes tocar e só tu me podes tocar. Agora.
Parece que não tenho mais nada a dizer. Ou tenho tanto que nem sei por onde começar.
Não, não vou arrancar palavras para depois as encaixar num espaço deixado em dúvida ou esquecimento. Digo que não sei ou que não me lembro.

2009-07-14T06:06:00.014+01:00

Sim. A casa era azul. E de dentro as janelas azuis recortadas por quatro quadrados guardavam memórias infantis. Lembro-me delas, sem precisar de olhar a foto que tens, inclinada na cómoda. Não fiz coisas que prometi, sem deixar de te amar. E talvez o que faço por ti hoje seja mais que uma promessa.

A casa era azul. E eu não tenho morada para te escrever. Uma carta ficou guardada no teu peito. Para sempre sobre a tua ferida. Todas as letras da existência hão-de estar nela, selada. Assim como estava a tua boca, aliviada do mundo. Quando as palavras se tornaram absolutamente abstractas.

Fotografia por Jorge Cruz

Mensagens várias ao mundo

2009-05-22T22:02:00.002+01:00

É necessário contrariar esta falta de amor. Universo desnutrido…essa seria a grande tragédia. Apocalipse das nossas vidas. Apenas com um amor concreto o mundo terá um final absoluto. Feliz. Não terá mais de regressar a esta dor. E até o fim de Deus, que até Ele tem nome de dor e merece um descanso. Descanse em paz, sem ter de preparar um novo regresso.

Há ainda esperança. Se a vida for ávida e suficientemente forte para tal, para recolhermos um fruto da eternidade.

“Os frutos da vida são colhidos da eternidade.”

E por muito que me ajudes a partir, este não será o nosso fim.

É verdade que sinto o mundo a morrer aos poucos.
Mas no entanto, encontro sempre pessoas na minha vida que se evadiram deste marasmo. Vieram para recordar o invisível.
Haverá ainda alguma música que me encante, que me desperte para esse lado?
Só a morte nos dirá, quando este ponto de interrogação terminar?

2009-05-22T22:00:00.000+01:00

O trabalho não rende e só o esforço não paga a vida.

2009-05-22T21:57:00.000+01:00

A noite ladra-me Lisboa
Sem feira, sem fio de ouro, sem guitarra.

2009-05-22T21:52:00.001+01:00

A felicidade é um problema de idade:
Quem não tem problema, não tem idade
E quem não tem idade, tem uma falsidade que só com a felicidade vem.

A avenida aspirina

2009-05-22T21:49:00.000+01:00

O deserto toma-se comprimido, no centro do peito. Solta-se apenas grão a grão, num fio de areia, fininho eclipse lento em que tarda o alívio da constância.
Solta-se apenas o tempo, grão a grão, retardando o alvo, a hora de chegada. Visita tão curta à vida já vista. Entra e sai do gabinete. O tempo paralelo como seus olhos de gente contra a corrente.
Com olhos de peixe boiando no ventre. A malga-aventura onde o sonho tortura tão dura mente. Onde a vida perde-dura tão arduamente.
Apraz-te rapaz de uma vida sem paz, pois se vives a tempo, é no movimento de todo o caos, é na efervescência de toda a beleza efectiva que a dor de cabeça se altiva. Vai! Dá um passeio pela avenida! Atravessa, passa, passa, que isso tudo passa.

Fio de areia
Tempo
Cai para a imensidão do destino.

2009-05-22T21:35:00.001+01:00

Durmo com o relógio colado aos ouvidos. Como será possível sair disto sem a morte?

Dor tangente

2009-05-22T21:30:00.002+01:00

Há poetas. Vivem
Sem querer, encontrar
Amar, sem querer
Perder tudo o que a vida resta
Ser só e apenas o que ela contesta
De longe,
Sem dar corpo à alma.
Sofrer putas mil
E mesmo assim negar o que sentiu
Foi só desejo, instinto, fuga!
E dizer que não foi nada, porque doer já basta.
É fácil dizer que não se mente, quando apenas as palavras têm vida.
É de viver enrodilhado nelas
E elas o que atingem, tangentes à ferida
Não a verdade da vida que contam a 3500 caracteres à hora gasta.

Mercador diz a mamã

2009-05-22T21:26:00.000+01:00

O fingidor
A forma esfíngica da dor
Dor, não te ausentes, pois se é ainda a hora.
Sentes.
Antes pára, asfixia
Não te agarres merecedor, já. Mercador da clareza. Merdador da imputeza. Marcador de si, de seu asfalto.
A um futuro: quem não tem não tem dor não tem……………. nada.

Não tenho nada, mamã!
Só uma media-dor que foge para o umbigo.

Apenas

2009-05-22T21:22:00.000+01:00

Gotas de mim
Gotas da existência
Gotas que os meus olhos viram
(olhos – gotas)
São assim estas palavras

Não são as palavras,
São a imaginação que provoca

The cruel bed

2008-10-29T01:32:00.010Z

I have a very cruel bed
She plays around with my sleep
… ‘cuz I can’t find you in it

I’ve fumbled every inch
Pretending about your skin
Wrapped with the sheets, I take a spin. Or two
Playing inside of your arms, I imagine. Or I remember.

But she is really, really bad
She should have you dreamin’ in
… As I'd fall asleep
I'd be just as far as you

ilustração de Camila Reis

Match subjectivity

2008-10-06T00:41:00.000+01:00

Shaping perception and capture subjectivity
Might as well be…
Shape thinking, shape a mind
Should I shape my mind?
Should I mind shaping?

The dream is alive

2008-10-06T00:34:00.000+01:00

O meu momento não pára
Movo-me lentamente
mas promovida pelo infinito

Ventre: balão de vidro clarividente

2008-10-06T00:28:00.002+01:00

Como num ventre materno, o universo.
Nascemos para nos esquecermos de tudo – até que se provoque a dor.

Os filhos imiscuíam-se na cauda protectora sempre que a cabeça da mãe mergulhava num rasgo cósmico.

Ouvi Dizer

2008-10-06T00:15:00.002+01:00

Diz-lhe que eu não vou

Fico aqui, no lugar do meu pensamento.
Mente-corpo inofuscável.
Ainda que os sentidos sejam por vezes uma tortura.
Outras, prazer imenso no terno areal que me cinge, imensurável, as profundezas.

Derradeiro e sempre intenso na vertigem. Dos sentidos
e do estar mais interno - uma tortura portanto.

O coração acelerado não tem dó. Só cor.
Pungente e tingida na ferida indolor. E que é imune.

São tudo máscaras doridas sobre movimentos ternos.
Não fosse o tempo a escorregar-me nas mãos
quando as aperto aqui no meio do gozo.

Depois de noz

2008-10-05T23:57:00.002+01:00

Ninguém ousa saber o que não acontecerá.
Além do que marca o tempo.
Sustenho a respiração no momento suspenso que se segue.
Quase dou um passo com a consciência por se dizer completa e presente:

Desenrolava-se a noz do corpo e como um cérebro em chamas,
ondulava os mil braços pelo deserto ao pico do sol bafejante e mudo.
Erguendo-se apenas o pensamento da mais ínfima fantasia.
Dente a dente,
Intermitente se desfaz a noz.
Se perfazem risos,
inchando nas gengivas a descoberto o que não podemos saber.
E eu que queria comer o tempo doloroso.

«Há pessoas que morrem por causa da música»,
disse-me uma menina de 9 anos.
«O coração não aguenta»

9 anos tem a noz que se descasca
Até à velhice.
Até morrer no meio de uma pausa deambulante.

Muito gostas tu de deambular e de quem se acha perdido noite e dia.

Noites Primas

2008-10-05T23:48:00.002+01:00

Saio à noite
Encontro
Pessoas como tu
Falamos. De dentro dos copos
que nos bebem.
Não importa. Se são noites
e noites de ensaios.
Tentativas de ilustrar o sonho
na fala dos outros.
De tempos a tempos acontece o acaso.
De reconhecer o que julgava estranho.
Somos apenas gente.
Onde o coração de Lisboa Palpita.
Simplesmente. Deixa correr o tempo.
São estes os momentos que guardo.
Não faço questão de os gravar na memória.
Ofereço-te este momento.
Obrigada.

Sofia Freire

Atlantic post

2008-06-05T18:20:00.005+01:00

I want to send you
some kisses in a box
Fragile on the top, typed
and a well centred
‘this way up’ arrow
Thought they might
get wet on their way…
I hope
you can still cover yourself
with them
all over

ilustração de Camila Reis

Álibi

2008-03-30T05:35:00.001+01:00

I

Deslizas ágil no suor dos sonhos
E eu –
Colecciono os teus movimentos.
Um a um,
a cada letra
vou achando o poema.

Na curva de algumas palavras, não ouço o pensamento.
E encosto-me às paredes de um deserto,
tatuado no fundo dos olhos.

São meras paredes, o esconderijo.
A casa –
É uma história sem solidão,
o poder de isolar os factos
de um presente imperfeito

II

Vou achando, a cada letra
o sabor dos bagos do tempo –
O álibi de uma vivência.
Ou o poema em silêncio.

Sim, realmente deslizas ágil no suor dos sonhos.
E porque é ágil, o meu desejo,
Eu deixo.

Sofia Freire

Bem, obrigada!

2008-02-25T12:58:00.004Z

Eu sou assim. Exactamente como vêm. Sem tirar nem pôr. Tim tim por ti tim. Sou uma mulher de família. Muito feliz, diga-se de passagem. O meu marido anda sempre com um sorriso… e os meus filhos... Andam de bem com a vida, bem nos estudos, sempre com a casa cheia de amigos… aquilo é que é uma paródia…. A casa está sempre a brilhar. E nunca nos faltou nada.
Eu sou muito trabalhadora. Tenho a vida muito bem organizada. O meu marido é electricista. Faz uns biscates aqui e ali. Às vezes, coitado… não arranja nada durante semanas. Mas aparece sempre alguma coisinha. Toda a gente o conhece aqui no bairro, e já conhecem a habilidade que ele tem… Mas mesmo que ele às vezes tenha muito tempo para estar em casa, nunca o deixo tocar em nada. Deixo sempre o comer pronto no frigorífico, se tenho de sair. Lavo-lhe a roupa e arrumo-a logo com as combinações feitas para ele não perder tempo a escolher o que vai vestir. Ai… eu paparico-o tanto. Mas ele gosta de mim assim, o que é que se há-de fazer…? À noite… bem, quando não tenho de trabalhar, não é… deixo-o sempre todo consolado. Já lhe conheço o corpo tão bem… ele entrega-se todo a mim e diz que me ama. Ai gosto tanto dele… Normalmente fico por cima. Solto os cabelos. Ele gosta de sentir os meus cabelos entre os dedos, e às vezes puxa-mos. Eu gosto. No fim, ele gosta de se vir na minha boca porque eu não tenho vergonha de engolir… ai, desculpe, mas, bem, sabe, eu falo muito à vontade destas coisas. Estou muito habituada.
Para ganhar a vida, também faço uns biscates, mas tenho umas coisinhas um bocadito mais certas. Deus me livre se faltar alguma coisa em casa. Eu sou uma mulher de família, uma mulher de armas! Nunca nos faltou nada, nem para os estudos dos miúdos e para umas roupinhas da moda… para a minha manicura… Bem, mas durante o dia, quando me chamam do hospital, vou tomar conta dos doentes, dou-lhes comida, faço as camas. É. Sinto-me uma boa pessoa a fazer isso. Eu costumo dizer que em tudo o que eu faço, estou sempre a tomar conta de alguém. Quando não é em casa, é onde calha.
O trabalho mais certo e que me dá mais dinheirinho, também gosto muito. Esse é mais à noitinha, na outra ponta da cidade. Apanho o comboio e vou para bem longe. Lá ninguém sabe da minha vida. Ninguém me conhece. Às vezes também me chamam para atender uns clientes por fora, o que é sempre bom para amealhar mais uns dinheirinhos, não é…? Os meus clientes gostam muito de mim e procuram-me muito. Eu sou muito paciente com eles. No fundo, eles precisam de alguém que tome conta deles. É por não terem em casa mulheres como eu que deixam o servicinho todo feito…!
Sempre que chego lá a esse trabalho, tenho um sítio só para mim, para me trocar. Eu costumo brincar com as outras meninas, a dizer que vou trocar de farda… Arranjo-me sempre muito bem. Não é para brincadeiras. Se o patrão me vê com um fio que seja fora do sítio, chama logo a atenção. Mas ele é boa pessoa… Ai! Deus o tenha, ajuda-nos tanto, aquele homem!
Quando me sento a trabalhar, normalmente tenho uma mesa já reservada. Alguns clientes entram e vão logo ter comigo. Falo com eles, ouço-lhes os desabafos… coitadinhos… têm umas vidas tão complicadinhas… Eu sou uma mulher muito simples; muito prática. Tenho sempre uns conselhos para eles, faço-lhes umas festinhas, passo-lhes a mão no cabelo… eles gostam sempre… até os carequinhas…!! Gosto tanto deles. Alguns, já os considero meus amigos. Eles retribuem sempre sem abusos. Não vão logo de meter a mão dentro das saias… que já sabem com quem contam...! Esses, com quem já tenho uma certa confiança, até subo com eles, nos dias piores, coitadinhos. Os homens também precisam de desabafar. E, é claro, isso dá sempre mais uns dinheirinhos para a casa, que vem sempre a calhar, não é?
O meu marido nunca faz muitas perguntas. Ele confia muito em mim, sabe. Não lhe falta nada em casa, nem amor e carinhos. E eu por muito tarde que chegue faço-lhe sempre um miminho, para o deixar consolado. Ele acorda sempre com aquele sorriso com que se deita. E eu fico feliz com isso.
Eu não sinto que esteja a fazer nada de mal. Sou uma boa mulher de família. Nunca nos falta nada em casa. Mas quando saio, sou mulher e dona da minha vida, o que é que você tem a ver com isso?! “Olhos que não vêm, coração que não sente”. Então para que é que nos serve o ditado, se não fosse a gente a ser como é?!
Eu estou muito bem assim. Bem obrigada.

Sofia Freire

Violência não-doméstica

2008-02-22T13:57:00.009Z

Tenho uma amiga grande e carnuda. Linda (como não sabe). Os olhos azuis, cabelos de ouro e pernas de bailarina que lhe fazem flutuar o corpo volumoso. Vê-se ao espelho, antes de sair. Ia ter um encontro muito esperado. Sob tecidos vacilantes, borrifadelas de perfume suave e um sorriso majestoso, o ar da sua passagem arrasa quaisquer padrões de beleza.
Olho-te sossegada do sofá. Como tua amiga de sempre e paciente. Cúmplice dos teus feitiços. Gostava de ver-te entusiasmada, a cobrires-te com o pó de estrelas que te ofereci no teu último aniversário. Gostava que o usasses mais. Todos os dias. Mas tu usa-lo apenas quando te queres dar a provar aos outros. Não tenho ciúmes. Vejo-te partir, da janela alta, ansiosa pelas novidades que trarás de madrugada. Imagino o teu sorriso, os teus passos de volta a casa, onde nunca estarás só. Garanto-te.
Tinha adormecido em frente à televisão, que já só dava chuvinha de estrelas. Devias estar para chegar. Esperava-te para ouvir os teus desabafos, as tuas conquistas, os teus suspiros...
Ouço as chaves na porta da entrada. Queria ouvir-te triunfante, a subires as escadas. Leve e cheia de risinhos. Mas não. Alguma coisa não tinha corrido bem. Permanecias no fundo das escadas, ainda com as chaves na fechadura. Ouvia-te soluçar no silêncio. Sentia-te envergonhada, escondida, hesitante. Guardavas só para ti os teus tumultos. Minha pobre amiga… Acendi as luzes e tu nem me podias olhar. As tuas roupas já não vacilavam, agora rasgadas, descobrindo-te os ombros de rainha branca. –Ana! – Chamei-te – Escondias a cara marcada. As nódoas do teu corpo dorido. Os teus olhos azuis vazados da cor… – Minha querida…vem cá. Vou tratar de ti.
Segurei-a sob os ombros até ao sofá. O seu corpo flutuava mesmo, ainda que as pontinhas dos pés tremessem. Deitei-a em frente à chuva da televisão, enquanto enchia a banheira de espuma transbordante. Ainda soluçava enquanto lhe descobria o corpo da roupa maltratada. Não comentei qualquer crueldade enquanto lhe percorria o corpo mascarado com a pobreza de um homem. Deixei que ficasse no limbo da realidade.
Acolhi-a na espuma quente e líquida. E deixei-a enterrar-se nas bolinhas cor de pérola que brilhavam entre as suas feridas. Coloquei-lhe um cálice de vinho do porto entre os dedos, que ela segurou firmemente. Sentei-me num banquinho de madeira, lacrado a branco e lia-lhe contos eróticos de Al Berto. Entre um conto e outro, ela adormecia tranquilizada, com os lábios tingidos de vinho, desenhando-lhe um sorriso. Depois de mais um homem que lhe amassara o corpo. O seu espírito resvalava intacto para um sonho de algodão branco às bolinhas. E eu continuava a ler a voz do homem que jamais deixaria de te acariciar.

Sofia Freire

Ilustrações de Camila Reis

a história-pedra

2006-12-18T04:27:00.001Z

Metamorfose, anamorfose
Metabolismo cerebral
Um dia morre, um dia corre
Paralisia facial
De gesso em pó
Fruto de atrito
Daquela rocha
Que mergulhou no meu corpo
Que efervesceu na minha pele.
Na minha voz não renasceu.

A história tornava-se mais lenta.
Vagarosamente o seu peso tornava-se compacto e quase podia tocar-se a densidade do tempo. Tudo tendia a solidificar. Até os movimentos que iam entorpecendo.
Quando mais veloz se tornava, dentro da minúcia, mais o tempo era estático.
Anos se passavam e o espaço estava a tornar-se numa rocha

O corpo solidificava-se em progressão decrescente e já era uma pedra.
De tanto a tanto indizível, sentia um grão de areia que acompanhava uma rajada de vento raro. Sentia a lenta erosão esculpindo o corpo estátua. Rocha dura, imutável e viva.
Dento de um casulo de ardósia…ali esperava também o deserto, fechado numa ampulheta.
Os grãos de areia caíam do rosto rocha. E um novo deserto regressando do outro balão de vidro.
Fragmentos de vida…perpetuando-se no Universo.
Enquanto a erosão se estabelecia no corpo, nascia um novo ser insubordinável. A existência sem tempo no ser vivo.

Um cio quente e frio harmónico ouvia-se chiar na pedra. A sucessão de vertigens começava a corroer a fragilidade interna, despertando a vulnerabilidade de um ser imoldável, que se preparava para regressar à afronta do tempo.
Começava a decaída num corredor sonoro de frequência canónica.
Via todo o deserto mover-se. Compunha-se e descompunha a realidade diante dos olhos-pedra que começavam a abrir-se.
O efeito sonoro ampliava as paredes da casa em reconstrução.

Mas ela ainda não se movia. Até a própria morte se ia adiando num sólido invariável.
Apenas um certo tipo de tempo a prendia às suas pernas intimadas à terra. Raízes perfurantes, assediando o solo.

Fazia um esforço para se libertar da rocha em que se fixara.
Queria o calor da terra e embrenhava-se na humidade que absorvia.

Toda a ferrugem lhe tinha gasto o desejo e toda a vontade preciosamente encerrada num frasco de vidro-ampulheta.
Perfume ao olfacto reminiscente que não a fazia viver, apenas recordar o que tinha sido.
O seu corpo permanecia imóvel na solidão do tempo.

Queria mover-se mas à mínima pressão do músculo sentia quebrar-se o seu corpo de pedra seca e frágil ardilose.

outro fragmento do viajante - o filho

2006-12-18T04:03:00.000Z

Deito-me dentro do quarto, todas as noites. Há coisas com que acabamos o dia: – até amanhã, disse a mãe do menino.
E ficou a sonhar com a morte. Nós nunca dizemos a ninguém, ... juro!

E o filho correu pelo mundo, acabando com o tempo raivoso, revolto nas sua vertigens. Os seus olhos foram sempre uma cidade de incêndio.

Deserto era o nome de um filho desertor. Tornou a vida num deserto onde vagueava a solidão. Só há vida latente. Escassos são os passos em que a vida desabrocha.
Mas o deserto é também um silêncio necessário. É a vontade de expandir-se. Onde apenas acordam os viajantes.

conquista coquete

2006-12-18T03:09:00.001Z

Sur la tête
Avionete

Zig zag
Peito na linha
Pó de farinha
E um torniquete
Pica não pica
Uma guerrinha
Uma pelezinha
Com alfinete
E o espartilho
É o gatilho
Cabeça no ar
Peito na linha
Tic-tac
Mais uma voltinha.

Espetada

2006-06-19T20:53:00.000+01:00

Fina dor, fina
Em dor fina

Em fina dor
Dor, em fim...

Finar, findar
Enfim dor.

O peixe lento, corpulento
Que se move na indecisão,
Não se comove.
Locomove no arpão.

grãos minutos

2006-04-10T22:04:00.001+01:00

(fragmento do viajante)

Tudo acontece dentro de uma ampulheta. E a história volta-se ao contrário

A vida não é só agora nestes minutos que vão pingando, no centro de um relógio solar guardado na concha das minhas mãos de ampulheta.
Estar aqui desde o tempo. Estar deveras aqui, desde o tempo. Agora, no momento em que coloco o ponto final.

Deserto, rude, árido, imesurável. Recorro a ti. Evoco-te na procura dos fragmentos do tempo radicados em grãos de areia. Gostava de ter mais horas para os observar um a um. Verificar como são inéditos, diferentes, e no entanto formam um deslize homogéneo distendido pela ondulação das dunas. Eu também fui um grão de areia e fui diferente de ti. E fiz uma guerra dentro do tempo, porque queria ter o deserto por inteiro.

Envio mensagens a mim própria no futuro. Mecanismos de ligação a uma estado de ausência de tempo, para que me recordem o arquétipo da minha forma barrenta e mutável. Não posso largar-me das garras do infinito enquanto me dissolvo no quotidiano ácido.

A Serpente Sacia

2006-04-10T21:53:00.001+01:00

(fragmento do viajante)

É a vontade destruidora dos fragmentos de uma espera.
Desenfreada, não apenas parte, mas sacia como uma seta que se prepara para descobrir o seu alvo no momento do impacto.

O teu sémen foi o de uma serpente.
Depois de te amar, transformas-te em veneno, nesse condão.
As mulheres acolhem-te na dor e os homens evadem-se nas presas…são estórias de amor e caça.

Sacia…
Deixa-me ter este momento…
Olhar para ti com a minha pele falsa enquanto falas em oco.
Deixa-me imaginar por momentos o sabor de preda…

E lá ia a serpente desenfreada, rasteira, refrescando-se no fundo da areia.
Os seus olhos cegos e sôfregos reflectiam o sol. A velocidade era o seu fascínio. Já não se sentia fresca ao queimar-se no atrito. Mas quando abriu os olhos, escureceu. Tinha entrado na terra de tão fundo que picou. E pode ver então como se tornara num molde ao seu corpo, a argila macia que lhe deformava os pensamentos.
Serpente embriagada num sonho.
Embebida numa garrafa cujo trago teria provocado outros tempos.
Esse trago retirou-lhe da memória aquilo que ainda iria acontecer.

E lá ia a serpente desvairada, enterrando-se velozmente pela terra quente.
Fugiu da tempestade e do sol que queimava e ia vidrada no tempo.
Latejava-lhe seu corpo lânguido, fraco, gélido. Escortejava pelo caminho sua ângria.

Sede. O veneno enfraquecido. Só havia areia, quente. Sacia perdida. Tempo escuro, murmurando a aridez dos ruídos internos.
Duna: é a primeira onda do som que vem de dentro. Calma caindo em vertigem oblíqua até ao chão. Não pousa. Plana rente ao chão magnético. Veloz. Rasga o ar que se torna compacto entre corredores de tempo.
Pressionando. Inventando uma fuga.

Não tenho memória, mas às vezes uma imagem vem-me mostrar que tudo se repete.
Parte desensofrida a serpente, rasgando vento e grãos de areia à superfície, levantando um rastilho de pó.
Mas a minha fúria faz-me esquecer tudo de novo, então perde a sua força. Paro e observo a areia que me cerca. A sua luminosidade e o seu brilho. Por vezes sinto o cheiro de maresia. E avisto de novo o teu rasto, serpentina ondulante. Onde começa e acaba a estória do deserto.

Quarto Escuro

2006-04-10T21:30:00.000+01:00

Os pássaros gigantes são a sombra do mundo e das danças das estórias. Pássaros de papel tingindo de ilusão um espaço redondo e macio. Voam comigo para dentro, para o interior do mundo. Notas soltas bem mais cruéis que o sonho entoam nos seus bicos. Debicam um papel infantil e antigo. Fica bem mais real esse quarto de papel aberto pelas asas amplas.
Penduro as formas no ar e no papel do quarto. As folhas tingem-se com a autonomia de um pensamento benevolente para com a intuição.
À noite acordava para voar com os pássaros pretos no centro do peito.

fragmento do viajante

2006-01-23T02:11:00.000Z

À noite, entre os nossos sorrisos estão os monstros das fantasias. Vêm de um sítio que não se diz. Embrulham-nos com as suas asas quentes, estranhamente macias, em movimentos subtis que quase não enganam. É assim que nos levam ao fim do mundo. Transformados na realidade, em formas humanas perecíveis.
Aparições. As suas mulheres sorriem tão bem… E confirmam uma vontade…uma estranha vontade. Foram educadas a esquecer a sua forma interior. Aprenderam a sorrir (tão bem…!).
São monstros os que se cruzam por ti na rua e te suscitam a curiosidade mais infernal.
Brincam como as crianças até que se parecem com elas. Brincam num labirinto que construíram.
Atenuam a dor e reconfortam a fantasia que não nasceu em ti. Passeiam contigo nos seus próprios meandros para que lhes descubras a saída que eles perderam de vista numa das gargalhadas que lhes rebentou no cérebro. Entregam te um mundo em suspenso. Tantas vezes que levam consigo a tua verdade.
As cores e as luzes reluzem com tanta intensidade e depois prolongam-se dentro de uma vida onde a realidade já não existe. Entregam-te as suas mulheres sem idade para iludir a solidão.
Os monstros só queriam ter um coração como o teu.

2006-01-09T03:46:00.001Z

O ensaio da plasticina

Exploro o palco e a música, e este espaço encerrado.
É um lugar para mais um ensaio.
Na ponta do pé / a base. Dança a letra.
Sempre o toque, o choque ou passo elástico.
Sempre o batimento.
De imune vulnerabilidade, às torções do corpo e dos nervos
Sou uma bailarina, de plasticina.
Não tenho uma só vontade. Faço um movimento e vivo dentro dele.
Entre um passo e outro. O pé não tem um lugar definido.

De plasticina. Menina brinquedo. Tutu sem medo.
Experimenta o tempo. Os factos, os actos.
Molde dos dias, os fatos dos dias. Veste uma letra, uma palavra, sai.
Vesti-los, despi-los, esticados momentos, depressa encolhem.
Não se defende. Não se arrepende.
Expõe o corpo de plástico, de estória. Conclusão maleável.
Tudo lhe toca, todo o exterior lhe gera um vector.
Um motivo motriz

Molde de um corpo interior,
Insubordinável à consciência.
A mente como uma semente dentro do corpo.
A mente descansa isolada da paixão do corpo.
A mente mente

Tropeço, amasso as minhas formas
O dente fere a própria boca
O corpo cede no chão do palco.
Vulnerável maleabilidade
Ondulantes braços e pernas
Em compassos, estilhaços do meu gozo.
O corpo rijo, o corpo mole.
O quente e frio das mãos que o amassam, maçam.
Eram as minhas mãos? Ou as tuas que estavam frias ou quentes?
Memória de plasticina.
Não aprende a dor

Corta-se o ar quando recorda a vulnerabilidade. E o torpor da inconstância.
Memória de plasticina.
Não aprende a dor. Repete e volta-se a amassar o corpo como um nascer todos os dias.

A cada toque na ponta do pé, uma juventude para experimentar. Ensaiar a vida.
Factos, passos aleatórios. Não ensinam. Tempo desmedido. Sem referencial.
Plástico irreal. Artifício arbitrário.
Acontecimento de cimento. E as cores a fundirem-se no cinzento do cimento.
Pendor dormente, uma dor de-mente.
Não sofre, contém. Sorri sempre até ao fim. Em plena ataraxia.
Como um autómato de si
Actos involuntários. Sem vida. Ensaiando uma vida.

(Mas aquela expressão agravada havia de querer libertar-se dos movimentos.)
Sem vida, mas cheia de dor.
Não queria mais!
Gritou de um palco sem espectadores.
-Aguenta tudo até ao fim, querida – respondeu-lhe o vazio encerrado do espaço a penetrá-la.
Não havia lugar para paragens.
Não havia regras, nem intervalos, não havia corte, nem respiração, só ritmo incessante.

Tinha de escrever as letras, descrever o movimento. Tinha de terminar a estória.
E não era possível sair dela, elástica. De tal maneira elástica se tinha tornado que não havia forma de onde sair, de onde separar o resto, de onde se despir dos dias.

O interior, do exterior. Extensões vibratórias da oscilação dos membros. Da cabeça, do coração invulnerável que entrava e saia do espaço desamparado.

(e o sorriso estampado)

A cada dia, um ensaio.
Não chega a ser o que imagina.
Como se faz uma menina? De que é feita a plasticina?

autocarro

2006-01-06T01:07:00.001Z

Transportes externos, alheios ao fluxo da vontade.

(transportes das horas obrigatórias)

Entravam num corredor afunilado que as alinhava automaticamente em acentos e argolas metálicas para que não caíssem até à respectiva paragem. E elas iam pendendo a força pelo caminho. Em todas as caras se viam penduradas caraças. Via-se, no entanto, nas olheiras, nas pregas dos olhos, nos ombros descaídos ou demasiado tensos, enterrando as orelhas… …via-se, contudo o que custa viver e a dor que provoca.

-olá! Tudo bem? Obrigado! Tem lume? Cigarro? Não! Lume? Fala! Fala! Entretém-me se faz favor!

As bocas falavam sozinhas dos olhos. E os pensamentos lá iam para casa num copo de água de manhã e outro ao deitar.

(Ilustração de Pedro Machado)

excertos do viajante

2006-01-05T23:05:00.000Z

Nos sonhos há uma casa de veludo, uma casa que diz tudo.

Era como a ondulação do deserto, a casa. Reflectida toda a velocidade nas suas paredes. Era como a cara, sempre pronta a esgalhar-se na irreversibilidade dos movimentos. O seu rosto, quase autónomo de si mesma. Assim era a casa. Era como ela. A mulher.
A fantasia imaginava-lhe o rosto e assim se compunha a fachada da sua morada ambulante, ondulatória. As arcadas, curvando-se sobre paredes curvas, paredes de água na transparência das miragens. Sonhos de peixes, das profundezas. Ali iam dar todos os trilhos do deserto.
Oásis das encruzilhadas, das pegadas de metal fino, símbolo de uma existência refinada, que se deixaram marcar pelo ardor do deserto. Os que reconhecem a verdadeira entrega. Aqueles que se despojaram do seu corpo a caminho do sol e deixaram para trás o rasto dos seus cadáveres.
Alí, sem telhado. Um umbigo, um clítoris, uma gota de néctar decaída em vertigem, na dor, no ardor vivente do deserto.
É nessa casa que a estória recomeça e acaba também. É uma nascente de vontades, e onde os sonhos se dissolvem. O regresso e a partida dos viajantes, onde se desmistificam as conclusões. No fim há sempre um início. E o tempo gira à volta dela.

2006-01-04T02:25:00.000Z

alma livreira

Mateus era bibliotecário. Costumava admirar todos aqueles livros, pensando... – 100 anos não chegavam para lê-los... quanta sabedoria desperdiçada...! –.
Aquele livro da prateleira mais alta estava sempre a fisgar-lhe o olho. Por preguiça ainda não o lera, mas naquele dia, armou o escadote, e lançando a mão ao livro, desequilibrou-se, fatalmente...
Um novo bibliotecário entrou ao serviço. Todos os dias encontrava na sua secretária o mesmo livro. Todos os dias armava o escadote e arrumava-o na prateleira mais alta. – Não há dúvida... o que permanece dos livros é o espírito...- murmurou para si.

Ilustração de Pedro Machado

2006-01-04T01:57:00.002Z

Bernardo sem Palavras

Pelas margens do Moscão, Bernardo Escaravelho rolava seu mundo nas patas. Era famoso em Escaravenda... Compreendia coisas do mundo que nem vinham nos livros!
Bernardo preparava um discurso para o povo da aldeia. A sua condição genética só lhe permitia memorizar 100 palavras. Faltava-lhe apenas uma...Sentia-se encurralado...
Nessa noite, Bernardo sonhou com um escaravelho correndo num enorme mundo azul. Trazia um livro que dizia: “1 para 99”.
A manhã seguinte esperava-o no púlpito. De ar resoluto anunciou: - estou sem palavras! – Retirou-se rumo ao Moscão. Levava um livro dizendo: “resgatei-me a mim próprio”.
O povo Escaravendido ficou atónito...!

(Ilustração de Pedro Machado)

o poema feio

2006-01-04T00:49:00.004Z

Era uma mulher muito feia. Muito, mesmo muito feia.
Mas sua voz embalava. E para quem vinha cantava.
Uma das vozes mais belas do mundo. Na simplicidade que lhe vinha do fundo.
Capaz de provocar um feitiço. No meio do vinho castiço.

E assim aconteceu.
O homem mais igual a qualquer outro. Mais simples e de coração torto. Não era gordo nem anafado. Não era feio nem magro. De gravata e fato apertado um dia ali se deu sentado e apaixonou-se ardentemente pela voz que lhe fazia presente.

Todos os dias a via cantar na tasca do Zé Sem Par
que ela embalava em cabaré vermelho com sua voz armada em espelho.
E pelos ouvidos deixou ele entrar a voz aguda da miúda…

E lhe ia percorrendo o feio nariz aquilino. Apreciava-lhe a postura dorida enquanto a voz lhe soava na ferida.
E via nela a beleza envolver-se nas notas e sons que lhe eram complacentes…

A dor do homem ali se sentava amarrada a voz em silhueta amada.
Deixando-se embrenhar pela bravura que em notas e sons lhe faziam figura.
E ela era feia, feia de morrer.
Cantava no semi-escuro, avermelhado doer.
E era dali que a amava…
Forte e feia, em expressão se tornava na beleza mais quente e escura, na beleza mais feia e dura.

Uma noite deixou-o entrar no seu triste, triste lar. E ela aí não cantava. Arrumava e lavava.
Feia, feia de morrer
Sem as notas e os sons
Ele via as suas faces, seu nariz agudo sisudo,
olhos pequenos a estreita distância do longo nariz sem semelhança…
E sem o vermelho escancarado,
sem o feio e boémio ditado
das longas noites do Zé Sem Par…
Jamais sentiu pelo que viu…
Esqueceu-se do tom e harmonia
Que em tempos amara em sintonia… com tanto calor e dor a fio…
E já lhe conhecendo tanta feieza. Tal foi para a mulher grande surpresa. Ele sua voz jamais ouviu. Tamanha se tornou a sua estranheza…
E ela nunca mais o viu.

Ilustração de Camila Reis